ANNETTE HOFF-JESSEN

Mild sol.
Duften af Buksbom.
Den glatte klippe, gråligt hvid.
Stiens skarpe sten.
De stejle vægge ned mod slugten.
Kløftens snit gennem klippen.
som et ar i landskabet.
Floden dybt nede,
et snoet bånd af sølv.

Erindring fra mine år i Frankrig.